СПЯЩИЙ АГЕНТ

— У-ху-хуху! Иншалла! Аллах акбар! Смерть русне!

Огромный черный «Ленд-крузер», под завязку набитый кавказопитеками, с ревом мчался по шоссе, нарушая все мыслимые и немыслимые правила дорожного движения. Из колонок оглушительно гремели песни Тимура Муцураева, а пятеро обдолбанных джигитов энергично трясли патлатыми головами в такт мелодии. По мере приближения машины к городу движение становилось все более интенсивным, и лихачить здесь было довольно опасно.

— Эй, Казбек, брат, сбавь-ка немного скорость, к городу подъезжаем уже, как бы не врезаться в кого-нибудь.
— Хорошо, Муса, если ты так боишься, давай поедем помедленнее, — ответил водитель и сбавил скорость.
— Э-э-э, брат, зачем так говоришь?! Разве я когда-нибудь кого-нибудь боялся? Просто смелый человек и идиот — это не одно и то же.

Мощный хачваген с неистово орущим Муцураевым триумфально въехал в покоренный Псков. Здесь Казбек еще больше сбавил скорость. Немногие здравые мысли пока еще пробивались сквозь наркотический дурман в мозгу, и джигит понимал, что надо бы поберечь дорогую машину, а главное, жизнь и здоровье.

— Казбек, смотри, вон там магазин, давай заедем! — крикнул с заднего сиденья Аслан.
Идея Казбеку понравилась. Одной травой сыт не будешь, надо бы и выпить чего-нибудь, пока аллах не видит, да и пожрать не помешает. Вот только надо обогнать этого мудака, плетущегося на древнем «Сузуки Самурае». Казбек газанул, обогнал «Самурая», лихо подрезал его и зарулил на стоянку перед магазином. Сзади послышался визг шин, а затем пассажиры «крузака» почувствовали легкий удар сзади. Кавказцы переглянулись. Да, не повезло мужику! Шустрее тормозить надо! Ну, ничего, сейчас они ему популярно объяснят, что почем.

Дети гор неторопливо вылезли из машины и вразвалку направились к «Сузуки», предвкушая развлечение. Внезапно дверь «Самурая» распахнулась, и из машины выскочил худощавый дедок среднего роста, одетый в камуфляж. На левой руке у него отсутствовали мизинец и безымянный палец, однако, несмотря на это, рука крепко сжимала компактный чешский травмат WASP-R. Такой же пистолет был и в правой руке. Загремели выстрелы. Резиновые пули врезались в горцев, сгибая их в бараний рог. Через несколько секунд на асфальте корчились четыре тела. Пятый, Муса, успел сообразить, что ловить здесь нечего, и, развернувшись, обратился в бегство, однако спастись ему не удалось. Старик вытянул вперед правую руку, прицелился и нажал на спусковой крючок. Джигит остановился, словно споткнувшись. Расстояние до стрелявшего было довольно большим, поэтому серьезной травмы удалось избежать, однако энергии пули хватило, чтобы отправить горца в нокаут. Сделав несколько шагов заплетающимися ногами, он попытался схватиться за столб, но промахнулся, упал на колени и ткнулся лицом в урну. Сквозь звон в ушах он услышал шум удаляющейся машины. Постояв на коленях еще полминуты и помотав головой, Муса, кряхтя, поднялся на ноги и отправился на помощь своим стонущим и матерящимся собратьям.

* * *

В кафе «Эльбрус» было как всегда шумно и многолюдно. Гремела музыка, народ пил, ел, танцевал. Только семерым кавказцам, сидевшим за столиком в углу, было не до веселья. Двое шкафообразных борцух буравили тяжелыми взглядами своих пятерых более субтильных соплеменников. Последние выглядели весьма жалко и больше всего напоминали нашкодивших щенков, ожидавших наказания. Наконец, один из старших борцух глубоко вздохнул и обратился к молодежи:

— Че-то я ни хуя не понимаю, может я тупой, академиев не кончал там, все такое, но вот вы скажите мне, пацаны, вы же вроде с виду нормальные ребята, принадлежите к нормальным народам: два чеченца, два дагестанца, один ингуш, так? Вы же не папуасы, не чукчи там, не эти, как их там, бушмены, правильно?

Молодые робко кивнули, а старший борцуха продолжил:

— Ну вот, видите! И родители у вас всех вроде как нормальные, не алкаши, не нарики какие-нибудь, я правильно говорю?

Молодые опять кивнули.

— Ну так какого хуя, еб вашу мать, этот старый геморройный русский пердун без двух пальцев расстрелял вас, как обоссанных куропаток?!! — басовитый голос борцухи сорвался на истеричный визг. Все посетители кафе, как по команде, дружно повернулись в их сторону. Одни смотрели с осуждением, мол, нехуй тут орать и мешать людям отдыхать, а взгляды других, напротив, выражали одобрение и злорадство: правильно, молодых надо воспитывать, небось, накосячили, так пусть теперь отвечают, потом можно им и пиздюлей выписать.

Второй качок примирительно похлопал по плечу своего разнервничавшегося собрата:

— Спокойно, Иса, не надо так сильно переживать.
— Да не, Расул, я спокоен, как удав, просто у меня эта в голове ну никак не укладывается. Ну вообще никак! Я ж как всегда думал: любой кавказский мужчина — это воин, всегда готовый постоять за себя и за честь своего народа, а эти… Тьфу, блядь!

Иса слегка лукавил. Он прекрасно знал, как ведут себя «настоящие кавказские мужчины», когда получают решительный отпор, однако открыто говорить об этом было не принято.

— Да, Иса, я согласен с тобой, они — редкостные бараны, таких еще поискать надо. Но сейчас махать кулаками после драки бесполезно, надо этого деда искать. Он, походу, служил в каком-нибудь спецназе, там и научился так шустро стрелять, а ребята не ожидали от него такого, расслабились, вот он их и того…

Иса промолчал несколько секунд, а затем ответил:

— Да, брат, пожалуй, ты прав. Надо пробивать этого козла через мусоров, хорошо хоть, что эти ишаки позорные запомнили его самого и его тачку. Дед молодец, конечно, но он оскорбил наши народы, а мы своих не бросаем, даже таких ебланов, как эти! — глотнув пива, Иса бросил испепеляющий взгляд на провинившихся пацанов.

* * *

Следующая встреча состоялась через неделю в том же кафе. На этот раз состав участников был гораздо более многочисленным. Речь держал чеченец Иса, как самый старший:

— Ну, че, пробили мы этого деда, — Иса бросил насмешливый взгляд на провинившихся молодых джигитов, — а вы-то, пацанчики, оказывается, не просто бараны, а бараны в квадрате. Нет, бля, какое, нах в квадрате, в кубе, как минимум! В кубе, блядь!!! Вы знаете, сколько тому деду лет? Хули вы пиздили, что ему семьдесят? Он двадцать четвертого года рождения! Ему ж под девяносто, блядь! В войну партизанил, две медальки отхватил. В общем, герой дед, но все равно, блядь, как так можно с таким трухлявым пнем не справиться?! Ладно, все это лирика, короче, живет он в деревне Токарево, от города где-то километров сорок, дом его стоит отдельно на отшибе, рядом с лесом. Короче, сейчас едем туда и узнаем, дома он или нет. Желательно выманить его из дома, а то мало ли, запрется там и начнет из ружья палить. Если его дома нет, ставим засады на дорогах, вот поэтому я вас столько здесь и собрал, а не потому, что боюсь этого деда. Плюс еще он может быть не один, да еще местные могут впрячься за него. Короче, чтоб не получилось, как в Сагре, надо подстраховаться… Теперь все слушайте сюда внимательно, повторять не буду. Короче, делаем так…